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    艾琳冲到他身边，捧着他的脸，看着他那只裂开的左眼珠子。

    “你的眼睛又碎了。”

    陈维看着她。他的右眼还能看到她的脸，模糊的，但他能看到她在哭。

    “还会长出来的。”他的声音沙哑。“每一次碎了，都会长出来。比以前更大，更亮，更温暖。”

    但他知道，那不是真的。那些暗金色的碎片不会再长出来了。那些诗篇太亮了，那些碎片太吵了，那些光太强了。他的左眼不会再长了。他的右眼也会慢慢看不见。他的身体会慢慢变成那些暗金色的纹路，变成那些碎片的一部分，变成那些诗篇的一行字。

    他正在变成桥梁。不是慢慢地，是正在。每一秒，都在变。他感觉不到那些变化了，因为他的感觉也在变。那些曾经让他哭的东西，不再让他哭了。那些曾经让他笑的东西，不再让他笑了。那些曾经让他害怕的东西，不再让他怕了。

    他正在变成别的东西。

    艾琳感觉到了。她握着他的手，感觉到那些温度在流失，那些他曾经的手在变硬，在变冷，在变成那些暗金色的纹路。她把他的手贴在自己的脸上，用自己的体温暖着他，用自己的命撑着那些正在流失的温度。

    “不要变。”她的声音在抖。“你不要变。”

    陈维看着她，看着那双银金色的眼睛。

    “我不会变的。”他说。“我还是陈维。”

    但他知道，他在说谎。他已经在变了。那些诗篇在他的意识里燃烧，那些碎片在他的体内跳动，那些真相在他的灵魂深处扎根。他不再是以前那个陈维了。他快要不是陈维了。

    远处，那些星星还在。金色的，温暖的，像黎明前的第一道光。第二十二块碎片的方向，在那条路的尽头。在那片星海的最深处。

    陈维挣扎着站起来。他的腿在抖，但他的身体很直。他的左眼眶空空的，那些暗金色的碎片没有长回来。他的右眼还能看到那条路，还能看到那些星星，还能看到那个还在远方的点。

    “第二十二块。”他低声说。“我们会找到的。”

    艾琳站在他身边，手握着她的手。她的手是暖的，他的手是凉的。她握得很紧，紧得像怕他飞走，紧得像在抓一根救命稻草。

    “陈维。”

    “嗯。”

    “你还记得我是谁吗？”

    陈维看着她，看着那双银金色的眼睛。

    “记得。”他说。“你是艾琳。你在防波堤上等我。风吹着你的头发。你笑了。那是我见过的最美的笑。”

    但他说这些话的时候，声音里没有了以前那种温度。像是在念一段记录，像是在读一页诗篇，像是在讲一个别人的故事。

    艾琳的眼泪流下来了。她没有擦，只是握着他的手，握得很紧。

    远处，那些星星闪了一下。很暖，很暖，像是在说——快到了。快到了。再坚持一下。

    陈维的左眼眶里，有什么东西在长。不是珠子，是“光”。暗金色的，很弱，很弱，像一盏快要灭的灯。那是那些诗篇最后的提醒——你还有七十九块。你还要走七十九条路。你还要失去七十九次。

    那些光在长，很慢，很慢，像一颗被种下的种子在发芽。但它长出来的，不是眼睛，是“空洞”。是那些被诗篇吃掉的东西留下的洞。那些洞不会愈合，不会长回来，只会一直空着，一直疼，一直提醒他——你失去过。你在失去。你会继续失去。

    陈维感觉到了那些洞。在他的记忆里，在他的情感里，在他的存在里。那些洞在疼，疼得他想要尖叫，想要哭，想要停下来。但他没有。他只是站在那里，站在那里，站在那里，握着艾琳的手，看着那条路，看着那些星星，看着那个还在远方的点。

    “第二十二块。”他低声说。“我们来取你了。”

    远处，那些星星闪了一下。很暖，很暖，像是在说——来吧。来吧。我们在等你。

    　　


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